Il n'y a pas d'amour heureux

Il fait toujours bon dans le jardin. Dans la maison, Brassens chante Aragon.

Rien n’est jamais acquis à l’homme...

-          Tu vas le revoir ?

-          Je ne veux pas te faire de mal.

-          Je suppose que je t’en ai fait, moi, avec mes incertitudes.

-          Pas autant que tu le crois. Je savais que ce serait comme ça.

-          Le savoir et le vivre, ce sont deux choses différentes.

-          C’est vrai.

Sa vie, elle ressemble à ces soldats sans armes ...

-          Qu’est-ce qu’il t’apporte ?

-          De la vie. Il y a des gens qui s’enivrent, d’autres qui s’intoxiquent, moi, je fais l’amour.

Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure...

-          Tu vas m’attendre ? Quand je serai parti.

-          Oui. Pour le moment, je peux t’attendre. Il me reste plusieurs romans à lire dans le jardin.

-          Je reviendrai bientôt.

-          Et tu repartiras.

Le temps d’apprendre à vivre...

-          Un soir, je pourrais rester près de toi. Être avec toi.

-          Un soir, tu pourrais rester près de moi. Ne tarde pas trop. Bientôt, il fera trop mauvais pour lire dans le jardin.